Dos pi erre

Vienes y vas
y vengo
                 y me retienes

Yo voy y estás
y un "ven"
                  y te detienes

Vamos, sin más,
y voy
          y ya me tienes.

Frío.

Ése sentir frío si te acercas y te vas.
Ése sentir frío si te quiero y si no estás.
Ése te quiero y no puedo,
ése que si sí o si no,
ése morir por creerte y por regalarte piel
aun cuando al bajar la guardia
tu sonrisa escupa hiel.

Vaivén

"¿Vienes?", te digo

y te asomas, sigiloso,
y me tomas la mano
y me sonríes,
y te acercas.

Tú susurras "¿voy?"

y me detienes,
tu mano en mi cintura.
Noto el latir del pecho,
respiración pausada,
aliento entrecortado,
y me aproximo.

"¿Vamos?", te pregunto

Pero el plural te asusta

... y ya te has ido.

De la consciencia.

Esas cosas de la vida
que te hacen ser tan frágil
esas necesidades adquiridas
todas esas dependencias autoimpuestas
todo ese devenir, esos desaires
esa inconsistencia vana y persistente
la volatilidad tan inherente
al querer que te den lo que ni tú
sabes darte a ti misma.

Nota al pie.

Ya no soy sólo yo la que lo piensa;
estamos ya cansados de lo fatuo
del no saber si eres tú la que envenena.
Ya no soy sólo yo la que no entiende
si no te saben querer porque no prenden
...o porque no te dejas.

Delicatessens.

Ese no acabar de dar nada por hecho
ese qué más me da, ya está enviado
ese díselo tú y dime qué dice
ese mirar y no
esa pasar de lado
ese querer morirse por la palabra dicha
ese "que alguien me mate" de mañana.
Ese si sí o si no que tanto engancha...

Esas delicias.

Al diluirse el día.

El centro de la espiral va quedando a tus espaldas;
el oxígeno ha bajado,
hay más aire en todos lados.
Piensas en las tonterías,
te recreas en sonrisas
y frunces el ceño, lento,
mientras ves pasar el tiempo.

Te recuestas y te dices:
"eh, ya está".

Respiras.

Abre los ojos.

Busca mi mirada;
¿ya la tienes?

Busca mi mirada,
cógeme la mano, corre.
Olvídate sólo hoy de que ni soy ni somos y recuerda...

 Si la tienes, es tuya.

Instantáneas.

Atardeceres rosados
entre molinos de viento.
Yo que tú tenía cuidado
y del aire estaba atento...
Que de tanto respirarte
Pienso acabar con tu aliento.

Al alba.

No quise depender y ya dependo,
 no acerté a creerme tus mentiras
 ni a inventarme para ti nuevas verdades.
No pude ser carmín, tan sólo cera,
y, fundente, no te sé decir tienes

             por mucho que me tengas.

Me dormiré pensándonos...
Suplicaré no despertar cuando te vayas.

Ráfagas.

Y ya he emprendido el vuelo
sin alas ni sustento
meciéndome en el viento...
Sólo quedan dos cosas:
felicidad y miedo.

Septiembre.

   Palabras de palabras, susurros extenuados que se escapan entre dientes, se diluyen enlazados, me repliegan. Intromisiones de voz en los silencios, consonantes ardientes que destrozan las barreras, vestigios de mi hiel envenenados por tu azúcar... Tonalidades menores que prostituyen su lirismo en cada esquina; ritmos ternarios empapados de corcheas.

   <Vaharadas de jazmín embriagaban sus sentidos: aire y hielo, cristal roto, gotas de tu sudor bajo la ropa.>

   Cómo ser todo y ser nada si bailamos sobre lodo... si olvidamos los zapatos en el último suspiro.

Get under my skin

Penetra, atraviesa, diluye, atrapa, apresa.

Desdibuja con tus dedos mis contornos,
no sonrías si sonrío...
Muérdeme y suspiro.

No salpiques de inocencia tus mentiras,
no susurres verdades,
no me engañes.

Finge que no sabes que no es cierto...
Créetelo conmigo por momentos.

Desgárrame el pecho mientras clamas
a los cuatro vientos
                                -azorados-
todo eso que sé que no sabemos sentir...
Pero que siento.

    Cálidos cálices de cal, 
    caricias de caricias,
    menta fresca.

Pasión, mentira, anhelo, miedo...

Vida y muerte, al fin y al cabo.

Enclaves en clave.

Era verano, y ya ves, nublaba el cielo abierto las pocas partes claras que creía que quedaban en su mente.
Hacía tiempo que no entendía nada, todo iba bien mientras dejaba de ir, todo estaba parado en un eterno vagar de incongruencias. La naturalidad de sus movimientos no era ajena al delicado bazar de sus pupilas, de mirada en mirada, de rincón en rincón; atenazado por el miedo a depender... y al de pender, una vez más, del hilo de la bruma.
¿Dónde aparece el invierno cuando se le necesita? Nubes, tormentas, desolación y frío, lluvias incesantes en pestañas y en susurros... Acordes de acordeón acordes con tu aliento.
Como enclavar en Do claves de Fa.

I

Qué desgarradora es la verdad
cuando no puedes por menos que devolverle la mirada
                                        cuando te mira a la cara
                                        cuando grita
cuando vaharadas de rabia y de mentira
se entremezclan con coherencia ante tus ojos.

Qué desgarradora es la verdad
cuando ni siquiera puedes engañarte.

Qué desgarradora es la verdad, y tú...

qué estúpido .

II

No me parece mal que tú me engañes
no tendría derecho a quejarme, al fin y al cabo.
Me da igual que lo hagas a escondidas,
que lo sepa todo el reino de los cielos
tengo la conciencia tan tranquila
como al día actualizada la mentira.
Pero ya no me acordaba
de lo difícil que te resulta parecer inteligente
de que hasta lo más obvio te gana en la carrera de lo ajeno
de que no eres capaz ni de esconder
las pruebas más redundantes de lo hecho.
Simplemente, olvídate
de seguir riéndote en mi cara
de seguir suspirándome al oído
de seguir retorciéndote en mi lecho.
Haber aprendido,
tú,
tan hecho
      -let me laugh-
a mentir bien...

Cuando quieras, yo te enseño.

De cristales empañados.

Se acababa la noche

y con ella la bruma. 

Otra vez en mi casa

con mi aroma en tus manos

con tu aliento en mi boca

... con la miel en los labios

y el arrepentimiento en el recuerdo. 

De hombres.

Existieron los hombres

que sólo tenían miedo

            a la soledad diurna,

            a la frialdad de las noches,

al repicar insonoro

de las magnolias tenues de la aurora,

al despertar abrupto

en la cama vacía

impregnada de olor

y de recuerdos.

Existieron hombres, también,

hoy ya curtidos,

que supieron impregnar ellos de olor camas ajenas,

que supieron dañar donde más duele,

que supieron llorar con lágrimas de estaño,

            bronces de wolframio,

metales pulidos

que desgarraron prendas de creyentes.

Existieron hombres,

tal vez;

como existen ahora.

Pero yo ya aprendí

            –quién sabe si la suerte,

            o el clamor de lo ajeno,

            o la revolución o la alegría–

que no existen más hombres

que los que quieren ser

cuando están a tu lado, 

y que el ver más allá

            sólo hace daño

y que el no querer ver

            es ignorancia...

         Y que tonta hay que ser

para no ver en ellos

lo que en el fondo son

aunque no quieran…

Seres de carne y hueso

con impulsos de seda

y corazón de cuero

a los que el amor suave

            -de luna, de coche, de cama, de esquina-

les hace recordar

            como te lo hace a ti

que estamos todos vivos,

y que todos sentimos;

            y que pasiones de amor

todos podemos crear en una noche...

para luego olvidarlas.

Pinceladas de piel.

Esbózame. 

Delinea mi contorno con tus manos:
cada rasgo, cada curva, cada pliegue,
yo.

Atrápame. 

Entre tus brazos sedientos,

henchidos de desencanto y de arrebato,

hartos de todo y de nada,

ansiosos de carne,

de mí.

Siente,

            poco a poco,

cómo a veces es fácil,

creerse las mentiras

y dejarse llevar,

entrelazados,

por el fastuoso mundo de la confianza

y de lo amargo. 

Piensa,

            herido en guerra,

que no hace falta ser eternos combatientes,

que a veces basta con ser dos

para que el mundo aparezca en tu montera

y que qué más da el amor

si es otra noche entera,

si mientras tú me tocas

no te importan las muertes

ni existen los despojos

ni hay ya poesía muerta

            ni desidia

y sólo existe el miedo

            -más de mí que de ti, más de nadie y de cualquiera-

a que te canses.

Marejada

<Este poema, como el anterior, en realidad se encuadra en una especie de serie que un día llamé  Premoniciones de pasado en sí bemol, y que va seguida por otra llamada Recuerdos de futuro sostenido. No sé si las pondré todas o no, pero es la explicación a lo de los números romanos como título. Lo de Marejada no tiene mucho que ver... me gusta, simplemente. Voilà. >

II

Hoy por hoy,

ya no somos esos dos

que un día fuimos,

cuando el somos como tal tenía sentido.

Hoy por hoy,

tan sólo somos bruma;

o mejor dicho…

                      Yo soy yo;

tu recuerdo, sólo espuma. 

Commence

<Hace tiempo que no tengo un blog... aunque casi tanto como pocas ganas tengo de compartir lo que escribo con el público, vaya; y no por falsa humildad, sino por cuestiones de pudor un tanto incomprensibles en las que ni yo misma pretendo entrar. Anyway, y dado que, al menos para mí, la función de lo que escribo no es sino la de desahogar parte del peso de todo lo que se queda sin escribir, he llegado a la conclusión de que, terapéuticamente speaking at least, el compartirlo, sea leído o no, o mejor dicho: el que exista la posibilidad de que sea compartido... lo dota de un significado que no logro alcanzar de otra manera. Así que... voilà.
Un primer poema, muy teñido de diciembre y de pasado.>

I

Vámonos, te dije,

            y te acaricié la mano.

Vámonos, mentiste,

            y me la acariciaste.

Agarrados, fuimos,

            y perdidos en la aturdidora inmensidad
            de las palabras enlazadas,
...no volvimos.